Bruselas

Bruselas esconde su belleza a propósito y premia a quien mira hacia arriba: fachadas art nouveau enroscándose como plantas sobre las vitrinas, murales de cómic emboscándolo en las esquinas, y luego — por un arco cualquiera — la Grand Place, una plaza tan completamente dorada que los primerizos inhalan en voz alta. La ciudad administra la Unión Europea con una mano y la mejor cava de cervezas del mundo con la otra.

El viajero sensato entra a la Grand Place dos veces: de día por el oro, de noche por el teatro iluminado; paga la pequeña peregrinación del cómic de mural en mural hacia su museo; y toma la casa propia de Horta en Saint-Gilles como la cátedra de art nouveau que es. Entre paradas: papas de una baraque de verdad, chocolate de artesano y no de marca de aeropuerto, y una lambic añejada en el valle donde la levadura salvaje hace el trabajo.

La honestidad de la Guía: el famoso niño orinando son cincuenta y cinco centímetros de ironía nacional — vaya por el calendario de disfraces, quédese por el chiste —; el barrio europeo es oficinas, no atracciones: el Parlamentarium es la excepción que funciona; y Bruselas queda a un tren barato de Brujas y Gante — pero ella es una residencia, no un lobby: dele las noches y paga en cavas de cerveza.