Sofía

Sofía creció donde romanos, bizantinos y otomanos hicieron pausa en el camino entre Europa y el Oriente, y guarda los recibos en capas: tome el metro y las estaciones se abren a calles romanas bajo vidrio; camine trescientos metros por el centro y pase una mezquita, una sinagoga, una catedral católica y una basílica ortodoxa compartiendo el mismo kilómetro cuadrado de cielo. Sobre todo eso flota el oro de Alexander Nevski, y sobre eso — siempre — el Vitosha.

El viajero sensato empieza bajo las cúpulas del Nevski y el incienso; baja a las ruinas de Serdica entre las escaleras del metro, donde el siglo cuarto se sienta en mitad del trajín; camina el bulevar Vitosha hacia su ilusión óptica permanente — la montaña alzándose al final de la calle como un telón que nadie recordó quitar —; y al segundo día sube en góndola a esa misma montaña, porque en Sofía la cumbre queda a un transporte público de distancia.

La honestidad de la Guía: el adoquín amarillo del centro resbala de verdad cuando llueve — el paso patinador de los locales es aprendido, no estilístico —; la ensalada shopska llega la haya planeado o no: acepte; los taxis son honestos por aplicación y creativos a mano alzada; y la iglesia de Boyana admite poca gente por pocos minutos — reserve los frescos con tiempo: le ganan la discusión a la mayoría de los museos veinte veces más grandes.