Lisboa

Lisboa está construida de colinas, azulejos y añoranza: fachadas de azulejo atrapando luz atlántica, tranvías amarillos trepando pendientes que alarmarían a una mula, y el fado — la música de lo que falta — escapándose de los portales de Alfama al atardecer. El Tejo abajo es menos un río que un mar lento, y la ciudad lleva cinco siglos viendo zarpar barcos desde sus orillas y cantándolo.

El viajero sensato sube Alfama hasta el Castelo con la sombra de la mañana, toma el tranvía 28 una vez — por la geometría, no por el transporte —, y colecciona miradouros como otras ciudades coleccionan museos: cada terraza en la cima, una tesis enmarcada sobre la luz. La cuadrícula de Baixa y los cafés de Chiado llenan la tarde; Belém gana su media jornada por la torre, el monasterio y las tartas de crema en la fuente, todavía tibias.

La honestidad de la Guía: las colinas son reales y los adoquines están pulidos — use suela de caucho, no opiniones —; los aperitivos no pedidos del restaurante no son gratis: recháselos con la mano o páguelos con alegría; y el tranvía 28 al mediodía es la fiesta de oficina de los carteristas. Súbase a las ocho, o camine la ruta con los bolsillos aburridos.