Port Moresby

Port Moresby es la puerta delantera del país más extraordinario que la mayoría de los viajeros no ha visto nunca: Papúa Nueva Guinea habla más de ochocientas lenguas vivas — una de cada diez de la Tierra — entre tierras altas, islas y ríos donde valles enteros guardan culturas que el mundo exterior conoció apenas el siglo pasado. La capital se enrosca en un puerto donde Hanuabada, la 'gran aldea' motu, todavía se para sobre pilotes en el agua como cuando llegaron las primeras velas.

El viajero empieza en los postes de espíritus y las plumas de ave del paraíso del Museo Nacional — el mejor silabario posible para todo lo de más allá —; visita la fachada de haus tambaran del Parlamento; toma el mirador del parque nacional Varirata, donde las crestas del sendero de Kokoda empiezan su subida hacia la memoria de la Segunda Guerra; y, si septiembre lo permite, alcanza un sing-sing, cuando los clanes emplumados y pintados se juntan de a cientos y la diversidad del país entero baila en un solo campo.

La honestidad de la Guía, con suavidad: Moresby pide sabiduría de calle de verdad — traslados arreglados, guías para los mercados, nada de deambular tras el anochecer, y el consejo de su hotel tomado en serio —; ese es el precio de una puerta, no el carácter de una nación, y detrás espera el viaje más cálido y silvestre que queda en el mapa: las aldeas talladas del río Sepik, los festivales de las tierras altas, los arrecifes de la bahía Milne. La Guía sostiene esta página como el primer paso de un gran viaje, y pisa con cuidado, con amor.